196 Aber ach! ich bin gefangen, Eisen drückt den weißen Arm, Und es netzt die bleichen Wangen Thränenfluth in bittrem Harm! Eine alte Frau. Daß der Haß zum Dolche würde Und der Blick zum Giftgeschoß! Bräche Zorn der Ketten Bürde! Würde Wunsch zum schnellen Roß Ha! ihr feiges Prahlen fände Bald ein Ziel in dunklem Grab, Aber ach — die leeren Hände Sinken thatenlos herab! Vas junge Mädchen. Doch in ferner Heimath rüsten Männer sich zu neuem Streit: Denn die diese Lippen küßten, Denken ihrer alle Zeit! Beide. Heimath! Heimath! Ferne, schöne! O vergiß, vergiß uns nicht! Sende bald die tapfren Söhne, Daß ihr Arm dies Joch zerbricht!