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Traͤume verrůcken dir 
Ewig das Ziel. 
Nie strahlt in Blicken dir 
Liebesgefühl. 
Weder Heil, noch Ruh! 
Und im letzten Nu, 
Allverlassener du! 
Drückt kaum ein Miethling die Augen dir zu. 
Klage der Lady Bothwell. 
Still, mein Söhnchen, still! 
Ruhig! Schlafe doch! 
O! dich weinen seh'n — 
Thut mir bitter weh! 
Wenn du nimmer weinst, 
Will ich fröhlich sein! 
Dein Gewimmer, Kind, 
Schneidet durch mein Herz! 
Still, mein Söhnchen, Schatz 
Deiner Mutter, still! 
Ach! Dein Vater ist 
Grams genug für mich!