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W. v. Ising, Gedichte. 
Dort unter den Bäumen — 
Ist's trügender Schein ? — 
O Mutter, vergieb mir! 
Ich denke nur sein. 
Es kommt durch die Blüthen 
Wie eilender Fuß; 
Es flüstert herüber 
Wie Name und Gruß. 
Es rauscht in den Zweigen; 
Das Himmlische winkt. 
Mich heben zwei Arme; 
Die Erde versinkt! 
Geliebter, was bin ich? 
Du hast es gesagt, 
Doch hast du auch immer 
Mich also gefragt. 
Was bin ich, was bin ich 
In Freude und Noth? 
Was bin ich, Geliebter, 
Durch Leben und Tod?