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W. tz. Ising, Gedichte. 
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Toussaint t'Duvcrlure. 
Es führte mich der Geist von hinnen, 
Dem schönen Reich der Franken zu; 
Da stand ich mit erschreckten Sinnen 
Im tiefsten Kerker von La Joux. 
Den tröste Gott in seinen Banden, 
Der hier sich krümmt, des Jammers voll; 
Er wird begraben in '-en Landen, 
Davon er nicht erzählen soll. 
Dort schlummert er, den sie entrissen 
Domingo's heißer Blüthenlust; 
Der bis zum Tode soll vermissen 
Das Vaterland und eine Brust. 
Ein Neger ist's. vom letzten Stamme, 
Doch aller Völker hohe Zier, 
Den Herzen eine Oriflamme, 
Der edle Toussaint l'Ouverture.