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Auf seinem Grab, 
Keine Thräne bethaue 
Seinen Todeshügel! 
Fort, fort, fort 
An's Kreuz, an's Sklavenholz. 
Zweiter Theil. 
Zug nach Golgatha. 
Chor der Freunde und Freundinnen Jesu. 
Blicke du strahlende Sonne 
Nicht so freundlich auf uns herab. 
Wir geleiten den Heiligen 
Auf seiner letzten, qualvollen Bahn. 
Eine Stimme. 
Mit verschüchtertem Staunen 
Drängt sich, dumpfen Sinnes, das Volk, 
Rufet heute das »Kreuz'ge" 
Wie vor drei Tagen »Hosianna" es rief. 
Eine andere. 
Wie die Freude des Sieges 
Aus den Augen der Priester blitzt, 
Werth sind sie als die Götzen 
Wetterwendischen Pöbels zu steh'n! 
Eine dritte. 
Stillet den Zorn! entweihet 
Nicht durch Rache den heiligen Tag; 
»Segnet, die euch verfolgen" 
Lehrte und übte der Gottessohn. 
Alle drei. 
Auf dem blutenden Rücken 
Trägt er willig den Todespfahl, 
Matt und zitternd und wankend. . . 
Ach er erlieget der schmähligen Last! 
Chor. 
Hülle dich ein, o Sonne, 
Blicke trauernd vom Himmel herab!