ZWEI WELTEN. „Ja, ja, es ist schon recht.‘ 
Das Telefon ist eingehängt. 
Ein freudiges Aufzucken in den traurigen, 
aufgeregten Zügen des Mannes. 
Ein stattlicher Deutscher. 
Unfrisiert, in abgenutzter Lederjacke, hohen 
Wasserstiefeln: ein Mann der Arbeit. 
Verlegen dreht er den Hut in den Händen — 
Schweres Aufatmen, das Erkennen: Das 
Wort hat ja dem Telefon gegolten. 
Der Direktor hinter seinem Schreibtisch — 
wo das Telefon steht — spielt mit seinem 
Bleistift, anscheinend ungern über etwas 
nachdenkend; er wühlt in den Akten. 
Beide schauen sich an — - 
Gebundene Feinde — sie schweigen. 
Der Unsympathische hinter seinem Schreib- 
tisch hat sich entschlossen: 
‚Wie alt war das Kind? —“‘ 
‚Drei Jahre, Herr Direktor —‘ 
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