Alles liegt in Gram versunken,
Todesstille brütet bang.
Nur von ferne stöhnt der Unken
Schauervoller Klagesang. —
Ja, das ist die rechte Stunde,
Wo auch nieines Busens Sarg
Läßt entsteigen seinem Schlunde,
Was er todt darinnen barg; —
Wo gestorb'ner Lieb' Gedanken
Wieder auferstehen sacht
Und wie Geister klagend wanken
Durch die stille dunkle Nacht.