So endend, will des Meisters Wink er harren:
Konrad giebt forschend — Hohn sein Auge lacht —
Auf Witolds Antlitz und Bewegung Acht;
In tiefem Schweigen Alle rings erstarren.
Sie Alle sah'n es, als der Wajdelot
Verächtlich von den Hochverräthern sprach,
Ward Witolds Antlitz bleich und wieder roth,
Bald quält ihn Zorn, und bald bedrückt ihn — Schmach:
Den Säbel preßt er an die Seite, bebt,
Den Alten blickt er an, und lenkt die Schritte
Hin durch die Gafferschaar, die sich erhebt.
Das Zorngewölk aus seiner Stirne Mitte
In jähem Thränenstrom herniederschwebt.
Er kehrt zum Sitz zurück mit leisem Tritte,
Verhüllt das Antlitz in des Mantels Falten,
Um — stumm, geheimnißvoll sich zu verhalten.
„Was sollen wir mit diesem Bettlergreise
„Beim Ehrenschmaus?" — Die Deutschen sragen's leise —
„Wer lauscht dem Liede? Wer versteht die Weise?" —
Und spöttisches Gelächter unterbricht
Im Widerhalle den, der also spricht;
Die Pagen schrei'n — auf Nüssen pfeifen sie:
„Das ist Litthauerliedes Melodie!" —